Follow by Email

Monday, 30 November 2015

In the V&A cooking-pot: the photography of Julia Margaret Cameron; the Fabric of India; Bejewelled Treasures: The Al Thani Collection

Please note these posts below might be updated from time to time

You might need a whole day @ the V&A if you want to visit these three exhibitions, and you could also include the Shoes: Pleasure and Pain (ends 31 Jan 2016).

Lady Elcho as the Cumaean Sibyl
Julia Margaret Cameron, 1865
(c) Victoria and Albert Museum, London

Julia Margaret Cameron (ends 21 Feb 2016)
The first thing you learn on a photography portrait course is “beware of profiles” “don’t do profiles” “leave profiles alone”. Unless you use Photoshop, profile is indeed an acrobatic stunt that can ruin you portrait series. Unless someone’s profile is full of character... which is quite rare! Viewing a single profile portrait can simply be a mentally boring exercise to survive to.

In 1986, Herb Ritts dared shoot Madonna on that particular angle, who admittedly has a pretty ugly profile, mixing textures to spice up his angular exercise: skin versus leather; rounded shoulders versus wavy platinum hair versus a speckled wall. In 1992, Jill Furmanovsky won first prize when she entered the Observer’s Jane Bown Portrait award with her picture of Rolling StonesCharlie Watts “half face”. Jane Bown herself might have been a master of the subject as she got her first Observer’s commission photographing a portrait of Nobel Prize in Literature Bertrand Russell in 1949. Over two decades later, she cleverly portrayed Dennis Hopper whose face reflected his profile on a mirror.

In 1863, Julia Margaret Cameron’s daughter said: “It may amuse you, Mother, to try to photograph during your solitude at Freshwater”. Mrs Cameron had lived on the Island of Wight for three years and was offered a camera as a present for her birthday by her daughter and son-in-law. At 48, she was a beginner in photography but on 31 December 1864, she declared: “My aspirations are to ennoble Photography and to secure for it the character and use High Art by combining the real and ideal and sacrificing nothing of Truth by all possible devotion to poetry and beauty”.

The V&A celebrates the bicentenary of the birth of Julia Margaret Cameron (1815-1879), by showcasing 100 photographs that entered the South Kensington Museum’s (now called the V&A) collection in 1865. The exhibition offers a retrospective of Cameron’s work and examines her relationship with the V&A’s founding director, Sir Henry Cole, structured around an epistolary’ correspondence from Cameron to Cole, from her development as an artist to her early ambition; her growing artistic confidence and innovation; her concerns as a portraitist and desire to earn money from photography; and her struggles with technical aspects of photography.
One of the XIX century most celebrated women in the history of photography, Cameron became perhaps the first ‘artist-in-residence’ in 1868 as the museum granted her the use of a couple of rooms as a portrait studio.

Born in Calcutta of English and French aristocratic descendents, Julia Margaret Cameron (née Pattle), married 20 years her senior Charles Hay Cameron in 1838. The family moved to London 10 years later and bought a house in the Isle of Wight in 1860.
After taking up photography, she quickly developed an interest in compositions and dramatic lighting – light/shadows - while her sitters (friends, family and servants) posed as characters from biblical, historical or allegorical stories. Cameron might have found difficult to keep her sitters steady for a few minutes, time required at the time, to focus for a sharp image but the slightly ethereal effect romantically immortalised her Victorian age subjects. Profile portraits like Charles Darwin in 1868 were her strength while gaining admiration among her contemporary peers but she also triggered ferocious criticism for her unconventional techniques. The photographer was highly influenced by Renaissance painters such as Raphael and Michelangelo as well as her friend David Wilkie Wynfield (a painter who photographed himself in Renaissance costumes). 

A devout Christian and mother of six grown-up children, she photographed a series Madonna Groups where each photo should be a study in their own rights as she staged women and children.
Apart from a numbers of profile portraits, the image that stood out is (from my personal interest) the Cumaean Sibyl Lady Elcho where her sitter is looking both deeply absent and sad. Upon looking at the picture, Lord Elcho would say: “The finest thing ever done in Art”. Another striking portrait is A Sibyl After The Manner of Michelangelo, depicting a prophetess from classical mythology based on Michelangelo’s fresco of the Eritrean Sibyl on the ceiling of the Sistine Chapel.

Julia Margaret Cameron seemed to have a taste for beauty, science, poetry and politic as her sitters included her niece Virginia Woolf’s mother Julia Jackson, the son of Ethiopian Emperor Dèjatch Alámayou and so on. She might have been a very persuasive photographer to dress her sitters in theatrical outfits posing for long minutes when photography was still in infancy and not yet regarded as an art form, nor as a science tool either...

Sybille Castelain –

Julia Margaret Cameron @ V&A, London SW7
28 November 2015 – 21 February 2016 | #JuliaMargaretCameron
Julia Margaret Cameron is free to attend and is curated by Marta Weiss, Curator of Photographs at the V&A; The V&A holds over 250 of Julia Margaret Cameron’s photographs, including 88 that the Museum acquired directly from her.
The V&A will host a one-day Julia Margaret Cameron conference on 15 January 2016
This free exhibition celebrating the 200th anniversary of Cameron’s birth will present her bold and expressive portraits, including the only existing print of her iconic Iago (1867), alongside unique objects from her archive.

Also @ the V&A: The Fabric of India until 10 January 2016 (ends 10 Jan 2016)

Title: Installation view of The Fabric of India at the V&A
Credit line: (c) Victoria and Albert Museum, London

From fast food to fast fashion while living the life on a four lanes motorway, it’s hard to think about slow food, or worse... cooking the “beasts”. Imagine for a second what actually happens within a saucepan full of vegetable. I am telling you: lots of things are happening between carrots and leeks and broccoli and sweet potatoes. Uplift the lid and a new wonderful world is waiting for you.

This is exactly what the V&A is doing with fashion. More precisely focusing on fabric and its significance of clothing. The great challenge to lift the lid and look into the history of fabric in India from around 4000 years ago. You are embarking into a giant weave in the meanders of a “silk” trip, from dyeing to religious observance to the European industrialisation that threatened to eradicate Indian hand-making skills in the 19th century, to Mahatma Gandhi’s symbol of freedom and revolution, to Indian fashion maestros of today. A social history through fabric that has defined India’s identity.

The exhibition The Fabric Of India offers a vast survey of items, mini documentaries of processes and fabrics and more fabrics... a cavern of textiles.

In ancient Greece and Babylon, the very name India was shorthand for “cotton”. We are welcomed by an impressive floorspread that was once housed in a Mughal palace. Its poppies are typical of the Mughal emperor Shah Jahan (1628-58). The room is filled with samples of natural dyeing material as well as printers, weavers, embroidery, fibers, plants that India has benefitted through millenniums due to its varied geographical regions and climates.
Did you know that Indigo takes its name from India? Or that it takes 4000 cocoons to produce 450gramms of silk?

India is home to Hindus, Muslims, Jains, Buddhists and Christians. Each religion make widespread use of textiles in their worship whether worn for rituals or offered to sacred spaces: Krishna or Jesus’ lives are told on cloth. The words of the Qur’an are written on undershirts to protect its wearer: look out for the Talismanic shirt (1480-1520) with Qur’an verses on display.

Up until the arrival of the Portuguese in 1498, who were the first European to reach India, Indian textile makers exported cloth to the Middle East, Africa and the rest of Asia. In the late XVIII century Tipu Sultan spectacular tent room, fine garments are on display mixing the influence of India’s traditional dressing onto the British upper class society, soon to invade the sub-continent.
Further down the road, a several minutes documentary shows the peaceful revolution led by Gandhi who influenced his people to produce their own clothing instead of buying from the British Empire. He focused on hand made and used the spinning wheel as a symbol of his battle that is still in the middle of the Indian flag today.

The road ends with a “catwalk” of Indian fashion makers using ancient techniques in a speedy world. Take a time to stop over in this marvellous exhibition. Surely, you will look at yourself twice before dressing up.

The Fabric of India- Part of the V&A India Festival - 3 October 2015 – 10 January 2016 | #FabricofIndia
Sybille Castelain –

Bejewelled Treasures: The Al Thani Collection (ends 28 March 2016)
Title: Installation View of Bejewelled Treasures
Credit line: Photo (c) Victoria and Albert Museum, London

A small exhibition but a sparkling one.

If you want to be in tune with planets, the cosmos, the universe, wearing precious gems will just do the job. All you need is a bit of cash.
If you don’t happen to possess the odourless rectangular paper, head over to this exquisite “boudoir” displaying jewels, swords and other luxurious items.

The talk of town is the diamond Turban jewel made for the Maharaja of Nawanagar: fine white feathers with white gold and diamonds weighing 152.64 carats. It does welcome you posing with some sort of austerity and it is quite hard to move forward. The piece is an attention seeker.
Turban jewels were emblems of royalty throughout the Indian subcontinent from at least the XVI century.  

The little story of the Timur Ruby is quite a funny one. It’s like the floppy disk of the 90’s (replaced now by a USB): it was actually a hard and square “USB”. The Timur Ruby was actually owned by the Mughal emperors Jahangir and Nadir Shah of Iran liked it and... simply took it from the Mughal treasury (as you do) in 1740. By some other mysterious reason, it belonged to an Afghan ruler until the Brits removed it in 1849 in Lahore from the Sikhs treasury who had possessed it... Oh, and it’s not a ruby but a spinel.

Did you know that in Iranian culture, the legendary huma bird bestows sovereignty on anyone over whom it casts a shadow? The Jewelled Bird (1787-93) is there, magnificent, and I’m still waiting for my sense of queen-ness to happen. Iranian traditions influenced many courts of the subcontinent where Persian was often the official language.

To be continued...

Bejewelled Treasures: The Al Thani Collection - Part of the V&A India Festival; 21 November 2015 – 28 March 2016 | #BejewelledTreasures
Sybille Castelain –

Saturday, 28 November 2015

Chronologie d’une Française à Londres : du 13 au 18 novembre 2015

© Edouard Caupeil pour Libération

Suite à une annonce de Libération, je leur envoyais ce billet ci-dessous le 19 novembre à 21h. Billet modifié le 23 novembre.

Londres, Clapton à Hackney. Le soir du vendredi 13 novembre, j’étais assise à la fenêtre de mon appart’ qui domine la rivière Lee et sa mini savane parfois marécageuse de l’Est londonien. Les lumières des péniches flottaient sur l’eau à l’instar des lanternes chinoises comme si filmées par Bill Viola, j’écoutais Allah de Véronique Sanson.

[Depuis le départ brutal de Chantal Akerman et après avoir publié un billet sur son expo NOW près de Baker Street (jusqu’au 6 décembre), je m’étais remise à écouter l’album Moi, le venin (acheté fin novembre 1988). La réalisatrice avait utilisé Ma révérence dans Toute une nuit et du coup, je repassais Allah en boucle, tiré du seul album que je possède de la chanteuse : “... Et dans sa robe rose ; Elle avait mis des choses qui détonnent… Et le camion explose ; Elle a donné sa vie pour ta cause… Allah, Pourquoi le feu et la misère ; Prie pour la fin de la guerre ; Délivre-les du Mal… ”.
À l’époque, j’arborais une coiffe Siouxsie & The Banshees, je ne glorifiais donc pas mon engouement pour cette rageuse et poétique galette noire.]

Vers 22h10 (GMT), Vice News publiait sur Facebook une annonce à propos des #ParisAttacks. Je surfais très vite sur Libération et Les Inrocks (toujours FB) pour en savoir plus : j’y lisais qu’il s’agissait déjà de 50 ou 60 morts selon les commentateurs. Je m’empressais de corriger le nombre de morts sur Vice qui avait annoncé 18 morts et de rectifier leur épellation Bata Clan à Bataclan : il me semblait important que pour un site lu sur l’international, les gens puissent Google rapidement avec l’orthographe correcte. Il me paraissait essentiel  de ne pas ajouter de la frustration à la panique qui pourrait s’emparer de ceux qui rechercheraient leurs potes en concert à Paris ! Mon premier étonnement fut celui d’un commentateur qui me suggérait de prier plutôt que de corriger !

Je n’ai pas la TV, alors j’ai continué de lire les news via les réseaux sociaux. J’ai repensé à Charlie Hebdo, à ceux qui très vite, comme moi, ont été #JeSuisCharlie et à la vague haineuse qui déclamait le racisme de Charlie avec preuves à l’appui de la part de ceux qui n’avaient jamais tenu l’hebdo dans leurs mains : il n’était dispo à l’étranger que dans les Instituts Français pré-7 janvier ! Je préparais ma barricade psychologique à lire des affrosités dans les jours qui suivraient.
Tard ou tôt, je ne sais plus, je me suis couchée… absente de moi-même, intellectuellement lobotomisée !

6h30 (GMT), le bilan était accablant. Le café avait décidemment un sale gout amer et les céréales avaient perdu leur croquant pour avoir trop longtemps baigné dans le lait de coco. Le jour allait percer sur Clapton et les premiers joggers et cygnes s’épancheraient sur la lie du Lee, là où plus tard Juifs hassidiques et Musulmans se croiseraient pour vaquer à leurs rythmes du week-end, ma mosaïque de voisins promènerait leur chien ou pousserait des buggies. Des chevaux perforeraient ce tableau bucolique ponctuellement.
Vers 7h30, un tweet du Monde m’interpellait : « D​. Psenny, journaliste au «Monde»: «J’ai senti comme un pétard qui explosait dans mon bras».
Vous savez, parfois on communique avec quelqu’un par téléphone ou email et puis on rencontre cet/te inconnu/e : ça soulage de pouvoir mettre un visage sur une voix, des mots.
Là, pareil ! Sauf que c’est l’horreur presque personnifiée ! Une vidéo effroyable mais qui accouche du carnage jusqu’ici imaginé, visualisé, comme fantasmé : il y a une femme (enceinte) pendue au balcon, des tirs, des gens allongés au milieu de la rue… C’est Mesrine qu’on assassine, ceinturé au volant de sa voiture à l’heure de la pub « ceinture attachée, visage protégé ! »
A la différence que le crime de ces gens est de se divertir, fêter, manger, boire, danser, chanter à l’unisson les paroles d’un groupe qu’on vénère, voir un match, discuter philo et politique, parler cul !

Incapable de verbaliser ou de pleurer, j’observe les commentaires des murs FB, de ceux qui rassurent et de ceux qui peut-être n’ont pas encore eu le temps de dire qu’ils étaient sains et saufs. Mon âme surfe dans un cosmos telle une expérience extracorporelle en communion solennelle avec une douleur subliminale. Navigant dans un bain éthéré qui vacille entre l’obscurité volcanique et la lumière aveuglante des glaciers… l’impénétrable blessure à son apogée comme l’articule avec grâce Björk sur Black Lake.
Alors, comme une ode à la compassion, je poste sur mon mur une chanson : Lament de Nusrat Fateh Ali Khan. Pour les victimes directes et les victimes collatérales. Celles à qui leur religion a été séquestrée par des cinglés sans bornes qui se servent du Coran comme bouclier satanique ! Quelques minutes se passent… il est 7.39 quand l’ex chanteur de Faithless devenu réalisateur puis « attrapeurs d’esprits » (aka gourou) poste un article intitulé « Paris: what comes around, goes around ». Mon nuage s’évapore à la vitesse du son dans l’air, mon mur sonique explose ! Quelques heures après le carnage parisien, l’artiste-gourou estime l’urgence cruciale de poster cet article gluant de culpabilité, nauséabond de moralité tout en s’extasiant sur sa notoriété ! Il se servait d’un génocide cosmopolite pour se mettre à la fois en avant et faire sa publicité du discours qu’il donnerait plus tard dans la journée sur la « zenitude » ou autre supercherie. L’échange se fait court mais vif. Comment pouvait-on poster une telle crasse revendiquant toute la sagesse du monde ? Un auto-canonisé en lévitation dont la pensée intrinsèque l’avait profondément poussé à nous guider, nous pauvres pécheurs, sur une voie lactée pavée de bonnes intentions…

Moi, élevée entre les odeurs de la choucroute et le son du mil que l’on pile, je revendiquais depuis des décennies mon détachement à mes racines tricolores comme on rejette une greffe d’organe ! Je me surprenais soudain à fustiger et à défendre ce territoire de naissance. Non, je n’ai pas une relation simple avec mon identité imbibée d’ici et d’ailleurs en transfusion permanente de toutes parts. Déjà, après le 7 janvier, je fumais de lire autant de ramassis d’imbécilités incontinentes qui m’ont « forcée » à produire quelques billets autour de Charlie Hebdo.

Il ne s’agissait pas de revenir en France pour être proche de mon peuple ou d’en parler avec mes homologues français (expat’ ou immigrés) en Perfide Albion. Mon rapport à l’hexagone se fait malgré moi comme une atteinte profonde à ce qu’on m’a inculquée. Mais où ? A l’école en Afrique ? Au catéchisme dans un couvent de nonnes noires de Lomé ? Là où on ne m’a jamais fait sentir que j’étais la seule blanche ? Pourquoi cette irruption cutanée ressort-elle grâce ou à cause des attaques ? Fallait-il ces attaques pour que mon sang se comporte comme la souris déglinguée de Speedy Gonzales ? Peut-être dois-je me questionner sur la transmission de mon environnement familial alsaco-chtimi ? Mais il me semble que l’école française d’ici ou d’ailleurs inculque quelques valeurs ! Je savais une chose : je voulais être plongée dans ma solitude pour focaliser sur ces raisons qui me faisaient réagir… pour me reconnecter à cette greffe, parfois si protubérante et encombrante.

En dépit d’une pluie battante, je chaussais mes bottes en caoutchouc, pas les wellies du gentleman farmer, mais des bottes vertes couleur gazon anglais qui moulent le mollet de biche. En guerrière eccentrico-sexy, avec ma gueule de carême et mes larges yeux cernés, je remontais la Evering Road du E5 de Londres sous un défilé de maisons géorgiennes et victoriennes saupoudrée de council flats et d’une Jag abandonnée. Je m’abreuvais au Stoke Newington Farmers Market. On m’a bien vendu un mini potiron et une courge musquée en me demandant si j’étais française. J’ai dit oui en baissant la tête. Pas par honte, mais je ne voulais pas subir une confrontation comme il s’en est tant passé post-Charlie Hebdo.

Le dimanche, je le passais à rédiger mon billet sur cet artiste-gourou en me demandant furieusement s’il fallait s’asseoir en position du lotus dans une mare suintante de l’entre-deux fesses tout en récitant la devise de Hare Krischna « S’il t’arrive une merde, alors c’est une bonne merde, rama rama ». Même les shamans d’Amazonie et d’ailleurs se mettent en colère bordel !
Il y avait en même temps cette chanson qui me lancinait comme une berceuse : le groupe  mancunien James revenait hanter mes neurones avec son lullaby torturé, qui tout à coup prenait une autre dimension, s’adaptant aux situations avec une aisance assez plaisante.
Il y a eu ces moments d’apaisement entre le mur FB d’Ibrahim Maalouf sur son oncle écrivain et Luc Le Vaillan dans Libération, et puis aussi les commentaires drôles ici et là.

Le lundi, après ce moment de recueillement, je m’étonnais de lire autant de messages de soutien de la part des britanniques ou de voir les monuments s’illuminer en revêtant les couleurs du drapeau français. En fin de soirée, un bel article de Dorian Lynskey dans The Guardian dédouanait Charlie Hebdo de toute accusation quant à leur responsabilité dans le massacre du 7 janvier : un beau pied de nez indeed… Les attentats du 13 novembre démontraient bien que les terroristes ne s’en prenaient pas à leur liberté d’expression jugée trop exacerbée pour les #JeNeSuisPasCharlie ! Charlie Hebdo n’était qu’un prétexte au massacre, le début d’une ascension vertigineuse vers le néant. Il n’y avait pas de caricatures du prophète au Bataclan, ni au Stade de France, ni au Carillon, ni Au Petit Cambodge,  ni à La Bonne Bière, ni à La Casa Nostra, ni à la Belle Equipe.
Et puis, les terroristes ne s’en prenaient-il pas aussi au monde musulman d’Afrique, du Moyen Orient, d’Asie ?
Je me connectais ensuite sur Youtube pour visionner #ONPC renommée On est solidaires.

Le mardi, j’émergeais sur le tweet déclic de BBC London : le Wembley Stadium illuminé en bleu-blanc-rouge mais surtout… surtout ces mots magiques Liberté – Egalité – Fraternité.
Je me connectais ensuite sur le site du Petit Journal / LPJ (époque de Yann Barthes pour Bangumi Prod’ chez Canal +) pour leur spécial Génération Bataclan : Le public ne bougeait pas, n’applaudissait pas, Yann Barthes ne souriait pas. Avec dignité, il a cité le nom et l’âge des disparus, y’avait Fanny aussi, 29 ans : après avoir quitté son bureau de monteuse au LPJ, elle est allée au Bataclan… (Version mise à jour le 4 oct 2016 puisque Yann Barthes présente désormais #Quotidien sur TF1).
Le petit garçon qui parlait des « très très méchants » m’a plutôt inquiétée : il avait déjà assimilé le fait que dans certains pays (maison pour lui), on devait s’échapper des méchants. Je diffère de l’explication psy qui a été donnée le lendemain, je ne pense pas qu’elle prenne en considération le fait que la famille soit issue de l’immigration, le père dit d’ailleurs « la France c’est notre maison ».
Plus tard dans la matinée, il y a eu l’annonce de la couv’ Charlie Hebdo et j’ai beaucoup ri.

Mercredi 18 novembre, la Tate Modern m’a laissée un press-pass afin de visiter l’expo The World Goes Pop pour n’avoir pu me rendre au vernissage. Elle met en lumière les artistes d’Amérique Latine en Asie en passant par l’Europe et le Moyen Orient des 60’s et 70’s. De l’art contestataire se servant de la culture Pop pour exprimer la répression quelle qu’elle soit. Parmi les Français, on y trouve Henri Cueco dont l’installation Les Hommes Rouges est exposée pour la première fois depuis les 60’s ; Dorothée Selz et son œuvre Relative Mimetism sur la question féminine qui imite ou rejette ; et puis surtout, le travail de Gérard Fromanger qui ne m’aurait pas perturbée si les attentats de Paris n’avaient pas eu lieu. Album The Red (1968-70) comprend une peinture du drapeau français saignant, symbolisant la blessure de l’ordre établi pendant la période mai 68. Aujourd’hui, à l’inverse, on peut y interpréter le traumatisme et la sauvagerie qui s’est abattue sur un peuple. Parmi ce peuple, des gens qui sont certainement morts sans pour autant être des #JeSuisCharlie, sans pour autant être en accord avec les actions de son gouvernement, un peuple dans son intégralité victime de valeurs mises en péril pour le diviser…

En quittant la Tate, j’ai marché le long de la Tamise pour rejoindre le London Bridge et prendre le bus 48 qui me mènerait à mon fief claptonnien. Je pensais à ce peuple, debout lors d’un concert, quelle image symbolique de la phrase de Charb « Je préfère mourir debout que vivre à genoux » ; à Guillaume B Decherf, journaliste musique aux Inrocks, mort dans ses fonctions… Moi, fille de militaire ayant entendu maintes fois ce terme « mort dans ses fonctions ; mort pour la France »… quelle plaisanterie macabre !

J'ai tambouriné tambouriné… Sommes-nous la noblesse ; Sommes-nous les eaux troubles ; Sommes-nous le souvenir… Sommes-nous devenus les petits soldats, à notre insu, d’une fantaisie militaire orchestrée ? Sommes-nous un patrimoine culturel ayant influencé chaque coin du cylindre de cette planète avec nos cris libertaires, libertins, libérés… aux armes etcetera !
Ceux qui hier reprochaient le racisme et la liberté d’expression irrespectueuse de Charlie Hebdo reprochent aujourd’hui à la France d’avoir le trop plein d’attention médiatique mondial et badigeonnent leurs murs FB de #DontPray #Think. Qui veut donc bâillonner notre société ? Les terroristes ou les moralisateurs ? Comment peut-on hiérarchiser des sentiments ? La France a certes reçu plus de soutien global que le Liban aussi secoué par une vague d’attentats, mais n’est-elle pas le pays « modèle » des Droits de l’Homme, de multiples symboles aussi bien franchouillard avec son béret-baguette que Jacques Tati a si bien incarné, qu’intellectuel, gastronomique que Daft Punk ou Serge Gainsbourg en passant par l’ultra sophistiqué de la Haute Couture ? N'oublions pas la Tour Eiffel et si si, La Statue de la Liberté (unie à la France par Gustave Eiffel et mon "frère" colmarien Auguste Bartholdi)! N’est-ce pas aussi un lieu de destination touristique ? Si Paris ou la France dans son ensemble est mis plus en avant sur la mappemonde, la capitale ou le pays souffre aussi de son revers de médaille ! Combien ont critiqué ou analysé le Liban au lendemain de ses attentats ? Combien ont dit que le Liban méritait ce qui lui arrivait ?

A l’arrêt du bus sur London Bridge, je contemple la Tower Bridge, je ne me lasse pas de sa beauté austère. Je me mets positivement à douter de la division de la tribu française. Puis le bus arrive et telle une touriste éternelle, je m’installe en haut devant, comme je le fais depuis 20 ans.
Alors que le bus arpente la City, puis Shoreditch et enfin Hackney, je repense au mantra « The world is sound » sur le morceau Traveller de Talvin Singh. Le monde est son naturellement, il réverbère, résonne, ricoche. La kalash est une nuisance invertébrée !
Je repense à Marceline Loridan dans Chronique d’un été de Jean Rouch et Edgar Morin lorsqu’elle s’engage dans un monologue entre Place de la Concorde et le Marché des Halles parlant de sa détention à Auschwitz. La scène suivante, on l’aperçoit rire et danser dans une guinguette parisienne.
Je repense à ma période parisienne où mon collègue des Inrocks, Calou, m’appelait pour boire des canons en bas de ma rue (Planchat) du XXème : un troquet où on y écoutait du rock festif rue de Bagnolet.
Je repense à Ouardia, ma grande copine de 2nde au « Margot », ancien couvent à Verdun. Je me souviens qu’ados, je l’avais trainée à Paris, sa première sortie hors Meuse. Je redécouvrais Paris à travers ses grands yeux bleus marines du haut de son mètre 75, sa crinière brune et son look sylphide de hard-rockeuse. Elle s’émerveillait à chaque coin de rue, à chaque terrasse, chaque monument. Elle n’avait qu’une exclamation « Putain c’est beau ! ». Je me souviens qu’elle m’avait impressionnée en parlant longuement et souvent de ce que la France avait de plus chère, d’indissociable et de non négociable, et qu’elle remerciait ses parents d’avoir immigré. Elle parlait de la liberté, de l’égalité et de la fraternité !

Sybille Castelain –

Sunday, 15 November 2015

Jamie Catto... 13 Nov 2015... Paris, the world!

CAUTION: I swear... my actual default mo[o]d[e]

Dear Jamie,

Late November 1988, I bought Véronique SansonMoi, le venin vinyl. An album I listened to secretly as it didn’t fit well among my Punk, dark-new-wave collection: how could I explain to my peeps that I loved that black flatbread disc while canvassing a back-combed hairdo à la Siouxsie & The Banshees? (La zarma de honte t’vois).
Allah, I listened to it on an endless loop almost like a mantra: “... ET dans sa robe rose ; Elle avait mis des choses qui détonnent… Et le camion explose ; Elle a donné sa vie pour ta cause… Allah, Pourquoi le feu et la misère ; Prie pour la fin de la guerre ; Délivre-les du Mal… ”.
Two months before the release of her record, Salman Rushdie was publishing his Satanic Verses. On Valentine’s Day 1989, he received a fatwa from the ayatollah in Iran. On 2 March 1989, Véronique explained in Libération and later in Oct 89 @ Lunettes Noires pour Nuits Blanches why she couldn’t sing Allah à L’Olympia in Paris.

Following Chantal Akerman’s death and my article on her NOW’s exhibition @ Ambika P3 (until 6 Dec 15), I’ve been listening to Allah again, realising it was produced by the singer’s ex, Michel Berger (which Mortelles Pensées seems to be dedicated to him after she left him for Stephen StillsNeil Young’s music partner): [Moi, le venin is the only record I own by the lady but what a sumptuous raging and poetical galette reflecting on dark times].
The one time I switched song was to play The Chameleons’s Don’t Fall at the very moment when the NME revealed Nick Cave’s son cause of death... The world is sound would “mantra” Talvin Singh on his immense electro-hypnotic 11’ Traveller’s track. The world is sound, if only Jamie... if only!

14 November 2015: around 7.30 AM (GMT). [Since your mother cast her spell; Every kiss has left a bruise...] Deprived, questioning, feeling powerless and lost for words, I posted a song on FB: Lament by Nusrat Fateh Ali Khan. Thinking of the victims, but also of those by proxy. Those whose faith is being ripped off! Those whose religion is soiled by vile appropriation of Allah’s preachers! [Now your head is used and sore; And the forecast is for more...]

I had just watched the highly graphic visual and audio Le Monde’s video by (now injured) journalist Daniel Psenny.

Minutes later, while I was reading FB threads of people searching people, people being silent on their walls... you, Jamie Catto, ex Faithless frontman turned film-documentary director for one of my fav DVD One Giant Leap turned spiritual catcher... you posted: “'Deploring violence against the privileged parts of the world, but remaining silent about the destruction of third-world countries & ecosystems by your own government, is hypocritical and a primary reason these things happen... Paris: what comes around, goes around'” from an article on We Are Change that you profoundly found necessary to publish on your FB wall as a wake-up call to all of us stupid earthlings... hours after the Paris’s carnage!
This is not the first time in the last year alone you have caused upsetting with your provocative preaching! (We have been FB friends since 2009 when I created a FB profile account and you were one of my first friend requests). [Now your world has turned to trash; Broken windows on the past]

[Let me refresh your memory here: I worked well with Chris Blackwell’s Palm Pictures (PP) as a journalist and when I produced events in 2005 in my north London warehouse, I was given the green light to project your One Giant Leap’s film; when I left for Latin America, I had no intention to run anything but visit places following the 7/7 2005 terrorist attacks in London. However, for circumstances highlighted in my letter to OLI’s Derek Birkett, I was “high jacked” to produce an event on Bjork and Matthew Barney. My condition was I would also present social / musical material. Agreed with PP, I presented your work on an Audio-Visual free to the public series called “Border Media: resistance and exodus of sounds”. 
flyer from Border Media: resistencia y exodus de sonidos (2007)

The cycle included work from Radio Nova, 25 years of history as well as World Traveler Adventures from Arnaud Frisch’s label Uncivilised World (RIP): all agreed and approved with their respective posses! FYI, I got paid $300 for two months work that included a translation in Spanish for Radio Nova when local minimum rate was $400 a month! But I’m a white rich European, aren’t I? Having trouble to pay my return ticket to Europe, a local cultural centre offered to buy my DVDs / CDs, but I couldn’t fool those press officers who trusted me in Paris and London. I refused and sold my ass instead while ATA got millions of $ over the years from a funding trust in Holland thanks to my event on Bjork and Barney!]

Taken from Jamie Catto's FB page on 14 Nov 2015

I was the first to react on your offensive post! 36 hours later, you deleted me, blocked me, gathered 240 likes out of your 5000 friends and over 2000 followers... and many more upset people! And yet, you can’t see how upright you are, frozen solid in an arrogant attitude from a pseudo-master who is all-knowing as if you received some God’s transfusion!
What am I supposed to do? Sit in a lotus position on my ass sweating puddle (am plagiarism myself) and recite a Hare Krishna motto “If shit happens, then it’s good shit!”? Even shamans get angry for fuck sake!
[Take that child, and teach him senseless; Damage the dream, damage the dream] And this is you, pretending to be super zen when you get offended because I call you names! What names? If this was even slightly true, a decent guru wouldn’t even notice but try to guide! No, you pursue your goal of upsetting – you have to take credits for being good at upsetting women (I’m talking here specifically about a woman who was dealing with her traumatic past and you treated her like crass)... the number of times you have undermined women on your threads is pathetic! But a man tells you to “fuck off” or “fuck you”, you don’t even lift an e-eyebrow!

Taken from Jamie Catto's FB page on 14 Nov 2015

Why is it that men who feel challenged by a woman grant themselves the privilege to puke on her that she has tantrums? Using a vocabulary accredited for children! How is this engaging into a dialogue! You act on something, you get a reaction! You drop a bomb like a terrorist and you can’t get the blame! Are you part of a politician game? [In this gloomy, haunted place; All the feelings are of shame]

 Taken from Jamie Catto's FB page on 14 Nov 2015

Instead of soothing the tension, you pretend to be calm and play a mind twisting game. You give no explanation and cowardly repeat to anyone upset “Look for yourself – Do you own research”... Jeez! Just get out of your groomed ocean of ass sweating, you drowning!
Could it be that you know a certain Géraldine, Metz born Bristol based, ex WOMAD cock sucker? (Not sure on that one but it sounds good). Ok, I know she’s been on your friends list before you accepted mine.

[Let me explain here: the girl was a business student in France and was desperate to work for Peter Gabriel (I never discerned whether she was in love or regarded him as a father figure) and she needed some work experience. An empty CV is not doing the job, so I indulged! I took an empty CD box, fed it with a colour per page à la Real World, and wrote anything related to her. Two days later, she was called for a RDV. I took two all days to help dress her: she had no sense of dressing and she was huge (I’m not, so I found it difficult to project). Upon getting the job, she promised to get me to all WOMAD UK festivals for as long as she worked for them. As a music journalist, I didn’t need it but quite frankly, it was easier as I didn’t need to justify on which magazine and when I would publish. On the second year, I arrived in Reading with my back pack, told my name at guest-press office and was not registered. They called her and she was very pale and sheepish (the usual her really). The press list was full and I certainly couldn’t afford to buy a daily ticket for three days. One of Real World peep, who had slept at mine on a few occasions was on his way and gave me an access all areas pass. I was not angry with her at that stage because she said the press-guest list office was useless. Yet, in my gut, I sensed a distorted story. Festival finishes, her brother comes back to London at mine as she had asked me. Sometime later, I managed to get hold of her communication with the press-guest list office and it turned out she asked for her brother and I to be her guests but was told that as a volunteer, she could invite one person. I swear I have never sent a more ferocious email to anyone... and I’m good at it! Trouble was the whole of WOMAD team read it (I didn’t send it to them) but she claimed she warned me I had to ask myself for a press ticket since I was a journalist. Not only I was passing for a very confused person, but she managed to befriend all people I worked with directly or indirectly from Charlie Gillett (hello Suzy) to MAB @ FMB to Andy Morgan and so on].

“Leaky tantrum” Jamie when you could have been comprehensive on the sensitive topic makes you a very insensitive cocky cunt! It’s a bit like when Second Run DVD decides to ignore my emails after a four week battle and numerous emails and then I was reminded how women get hysterical. Would a guy receive such email? I don’t think so! And yet, perhaps only another woman writes regularly on the DVD’s boutique! Silence is no answer and cutting people’s voice on ground they have a child’s fit is not any better! [All the windows have been broken by the children; So the wind screams up the stairs; Slams the doors, and rattles chairs]

Being hysterical according to Second Run DVD

As for your “fat ego” Majesty Jamie, you are constantly holding court on how people should behave and act as if you were blessed with some sort of intravenous cosmic knowledge. If you take a mirror, you would perhaps realise how manipulative and undermining you are. People stroking you in your hair’s waves get a pat on their head!
You actually hijacked a terrorist act in order to pull the cover on you: diverting the course of thoughts like a prayer (don’t people get told to pray to prevent themselves from thinking?) to provoke a light on yourself and jerk off to a lecture you have to give an hour after posting your crass. Class! You got your moment of attention and basically told anyone to get on with it and fucked off to your own pretentious life. [I wish we weren't conceived in violence; Damage the dream, damage the dream]

Taken from Jamie Catto's FB page on 14 Nov 2015

[I feel nothing, I feel nothing at all; I feel nothing at all] Saturday morning, I didn’t want to pray. I don’t pray anyway. I couldn’t think. I observed. Time for grieving before digesting the news and start thinking! I don’t feel that way for any country that get bombed, but I do feel close to some places in the world where people suffer a natural catastrophe or repression. It doesn’t mean I don’t care about other countries but hopefully I don’t go and offend people who are grieving or mourning! I mean mourning not being relieved from a close person who is expected to die.
Your lack of respect, vulgarity and indecency Jamie Catto speaks louder than my rants (my mission on earth btw, I should be a millionaire for it). You make me think of the “evolution” of Fabian’s character in Lav DiazNorte, The End Of History! A totally inept and inapt chap who thinks he’s in the right path but ends up as a beast. [The magic is broken; The house is in ruins; Your memory's one-sided; The side that you're choosing feels nothing; Feels nothing at all; We feel nothing at all]

Your wake-up call made me realise how insignificant and false you are. I’m glad you deleted and blocked me. It just shows how little you can take and how you are part of the problem and far from the solution. It was not the right time to post such a thing which you eventually edited!

Taken from Jamie Catto's FB page on 14 Nov 2015

I want to fear around the right people but I’m not afraid of those attacking with guns or with their preaching!

Yesterday, thanks to Natasha Atlas for posting after Sybille & co vs Jamie, Lebanon born Paris based trumpet player Ibrahim Maalouf posted this on his FB wall: “Hier Beyrouth, aujourd'hui Paris. J'ai peur pour ma France. Effaré, je relis pour la centième fois ce passage des "Identités Meurtrières" de Amin Maalouf, qui sonne si juste, en espérant que la France ne s'enlise pas, à l'image d'une certaine partie du pays, dans ses récentes et nauséabondes certitudes sur un idéal identitaire qu'il lui arrive parfois de prêcher, je l'espère par erreur...
Grandes pensées pour les victimes de ce soir, pour la France, et pour tous ceux qui pleurent hier, aujourd'hui et pour longtemps encore, Ibé

Posted on Ibrahim Maalouf wall on 14/11/15. 
Extract from Identités Meurtrières de Amin Maalouf

[You've been raiding too much meaning from existence... Memories falling, like falling rain; Falling rain... Every view they hold on you is; A piano, out of tune; You're an angel; You're a demon; You're just human] – song by James, Lullaby

As Luc Le Vaillant writes in Libération just now, we will dance and sing again when time comes... and it just feels good that someone had the balls to say it!

To all who have perished in Paris on 13 November 2015, the music fans, the music journalists, the record company peeps, the wanderers, RIP. Hoping that those traumatized will find comfort.

UPDATE: ongoing Updates from 16 Nov of things I find

Le Petit Journal / Canal+ on Génération Bataclan :

On n’est pas couché – cancelled but renamed On est solidaires with artists and politicians -

Sybille Castelain –